On voit toujours sa vie comme à travers un kaléidoscope. Déformée. Belle ou désespérée selon les heures. Et parce qu’il y a les jours de gloire et les jours de désespoir, j’écris, pour ne pas avoir à porter des sentiments trop lourds, qui m’étouffent. Quelques mots, simple échappatoire pour regarder sa vie dans un miroir et trouver le recul nécessaire pour avancer.
L’aile leste se lasse Et sa liesse est salie. Elle s’étale, à l’aise, Et taille à satiété. Le sel s’est étalé, Las, et l’île lésée S’attelle à ses ailettes. L’astre se tait, salé. Petit jeu poétique : Qu'est-ce donc qui caractérise ces vers ? A vos commentaires...
Quand le monde se change en un charnier infâme Où retentit un cri cuisant, désincarné, Et que d’un fade éclat jaillissant de nos âmes Il éclaire la nuit d’un siècle décharné ; Quand l’homme se transforme en un fléau hideux Gémissant un blasphème enrobé...
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Un petit homme s’est perdu, Pris en étau entre deux vies, Sardine en boite hypertendue. Un petit homme s’est perdu, Dans ses habitudes tordues, Agglomérat d’art et d’ennui. Un petit homme s’est perdu, Pris en étau entre deux vies.
Un fluide lie-de-vin dégoutte. De sa lippe, Un monologue creux, cramoisi de violence, Se répand. Dans un élan bordeaux, sans principe, Il frappe, empourpré, bouquet de véhémence.
Aujourd'hui, il pleut sur Paris. Pas une once de couleur à l'horizon, tout est gris, mais je rêve qu'une fleur rouge pousse entre les pavés et le macadam. Que lui arrivera-t-il ? Il est de l'eau dans l'air, Pivoine délavée Qui dilue son éther Sur l'ouate...
Un b œ uf aux pieds fourchus mugit, l' œ il injecté, Rubicond, Et les cornes en alerte, écarlate, entêté, Fait l'espion.
Cette odeur de carmin, Tendue de parchemin, Se teint de vermillon, Mutine émanation.
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Le soleil pique un fard, Rubis, grenats épars ; Il met le feu au ciel, Vermeil artificiel.
L'ennui m'agace Et dans l'expectative Je tourne, misanthrope ; Sans perspective. La nuit m'angoisse ; Sur les charbons obscurs, Je me tords, noctambule ; Sans envergure.
