Fils d'Ange
N’être pas né pour rien, et pourtant l’on se dit
Le rouge et le brillant qui coulera peut-être…
Et vivre sans hasard, entre deux paradis
Au goût d’amande amère, au doux fumé des êtres.
Être né de travers, mascotte de velours,
Douce un peu sous la peau, sous les plis de leurs mains.
Abandonner la meute, collectionner l’humour,
Quand le temps est pressé, mourir sans lendemain.